http://www.affection.org Les 10 derniers contes ajoutés sur le site http: www.affection.org 1 http://www.affection.org/_119490_CONTE_poeme-type/ http://www.affection.org/_119490_CONTE_poeme-type/ 12/1/2012 2:58:00 AM http://www.affection.org/reve_119310_CONTE_poeme-type/ http://www.affection.org/reve_119310_CONTE_poeme-type/ 9/7/2012 1:07:00 AM http://www.affection.org/proverbe_118923_CONTE_poeme-type/ proverbe indonesien
la premier femme est une esclave la deuxieme une compagne et la troisieme un tyran
proverbe polonais
un baiser vaut mieux que mille paroles
proverbe italien
pardonner au mechant c est frapper l innocent
proverbe italien]]> http://www.affection.org/proverbe_118923_CONTE_poeme-type/ 3/18/2012 6:47:00 PM http://www.affection.org/pere-noel-egoiste_118626_CONTE_poeme-type/
Il était une fois un homme.
Ce matin là devait, faire de sa vie, une belle et riche histoire de lui. Était ce si facile pour lui de trouver dans une journée, sans une seule envolée d’esprit et d’amour, le temps des autres ? Il fumait, ses idées, sans s’attacher à une direction.
Le clapotis de la pluie, transformait l’atmosphère. La claquette de l’humidité froide aux pas intenables avait éteint la cheminée. Les cendres froides, ne respiraient plus.

Le reste du cendrier de la veille empesté l’atmosphère sa chambre. Le froid de la pièce, lui demanda de remonter sa couverture. Il se blottît, et engageait un corps à corps avec son âme pour se réchauffer. Il se leva prit la direction de la cuisine, et fit couler un café. L’horloge marquait sept heures. La cafetière de la matinée précédente, annonçait celle de demain.
Il emboita un pas après l’autre et se dirigea vers sa salle de bain, le goute à goute odorant, raisonnait, il annonçait le début d’une nouvelle journée. Face à son mur de glace, le bouc grisonnant de plusieurs jours, il se regardait. Cette image, lui rappela, qu’il n’avait pas assez dormi comme toutes les nuits précédentes, l’insomnie avait cernés ses yeux.

Les jets de la pomme de douche, le fouettaient il se réveilla l’esprit.
Mug en main, le regard vers demain, l’odeur du café au parfum matinal, enlevait à la pièce la froide empreinte de son cendrier. L’idée de son présent, en cette période de fête, tambourinait à ses tempes. Il avait décidé de vivre Noël cette année. Il ne l’avait pas fait depuis qu’il était petit. Monde étrange. Mais, pas une once de début, ni même les prémices d’une idée de décision, lui apparaissait. Seul, coupé du monde, en congé avec lui même. Il vivait de ses habitudes.

Il prit son pardessus aux couleurs de l’hiver, et se chaussa. Il mit ses gants puis se décida à marquer le pas de sa nouvelle vie d’essai, vers son ouvrage journalier.
Il ouvrit la porte de sa cachette, comme chaque matin.
La pluie avait cessé de tomber. Il regarda, le journal plié, jeté sur la terrasse, le ramassa, et sans rien lire, en devina les titres.

Chroniques annoncés : titres récurrents, le déclin du monde, un maya l’avait dit, la fin c’est pour demain, 2012.

La Crise de se monde, étrange.

Il s’y sentait comme un extérieur, les pires nouvelles de la politique, ne le dominaient plus, à l’exception, il finissait tout de même par s’en balancer rapidement et préférait regarder, les autres manger le met d’un mâchon de poulet, sans aucune serviette. Il évitait ainsi, le sacro saint dominical rébarbatif des polémiques. Trop religieux ce monde à son goût. Il ne se salissait point les mains d’idée de graisses animales et politiques, il vivait de sa terre, sa culture personnelle d’esprit.

Il jeta d’un geste rapide et précis, la triste ubiquité de cette fausse fraîcheur, mauvais papier en direction de la poubelle à recycler. Bing boum, le bruit creux de son geste l’invita à regarder vers le sapin au milieu de la cours, il scintillait à sa façon. L’aube était là. Elle lui parlait.

Il se dirigea d’un pas lent et mesuré vers le tas de bois. La hache plantée dans une buche. Elle paraissait froide comme la mort, sans état d’âme. Elle prenait posture, tel le L, de Liberté.
De ses gants chauds serrés, il fit faire un aller et retour au manche et entama d’un tour de bras assuré la découpe de sa chauffe, la soirée de son noël 2011 en dépendait.

Pan, han, pan han, l’écho régulier, emplissait le lointain. Le chant des oiseaux s’était arrêté. Le monticule de bois, grandissant d’un stère suffisant. Il planta pour finir sa tâche, le tranchant de la lame dans une bûche près de son billeau. Il redonnait ainsi au manche, son L.

L’effort l’avait réchauffé. Les oiseaux reprirent leur chant. Il ramassa sa découpe de bois, le disposa de façon parfaite sur le traineau à proximité qui lui servait d’esclave portant. Il s’attela d’une sangle de traine, et d’un tour de rein, fit glisser sa besogne, vers l’entrée de sa demeure.

Son regard fut soudain attiré, comme un aimant. Cela, l’arrêtât net au pas de sa demeure. Le journal, jeté était revenu. La nouvelle tapageuse, envahissante, qu’il fuyait, gisait tel un corps mort sur le parvis de sa terrasse avec une grise insolence.

Il transpirait, le cœur battant, les yeux en alerte, les genoux bien durs, près à bondir sur ce papier sans vie. Il se fixa, surprit, la rétine rétrécie, il regarda autour de lui, la lisère du bois, rien, pas de trace, juste celles des ses pas de son aller au rang de bois. Il avait quitté, le monde des autres. Étranger, son cœur palpitait, la sueur coulait le long de sa barbe grise, il ne comprenait pas.

Il se dessangla rapidement, avança d’un pas prudent et sure, ramassa le journal et lu, sur la première page ceci :

« Cher Papa, toi qui nous aime tant.

Tu es parti il y a déjà bien longtemps. Stop !
Nous avons donc pensé cette année à t’envoyer notre journal magique sans faire de liste de cadeau. Stop !
Nous pensons beaucoup à toi, chaque jour de l’année, papa, tu es notre cadeau. Stop !
Il est maintenant dans tes mains ce journal. C’est un peu de nos nouvelles fraîches, notre façon de te dire que l’on t’aime. Stop !
Un peu comme quand, les soirs de Noël chaque famille découvre les lumières magiques du marché de Noel. Les lumières de la campagne, de la folie de ce soir qui donne à nous enfants, le droit de rêver. Stop !
De ce qui nous ferait tant plaisir, c’est de le partager avec toi, c’est si simple. Stop !
L’odeur, du pain d’épice de tes chocolats chauds, des couleurs de tes bougies, les senteurs orangées de tes paniers. Oui nous nous souvenons de la puissante résine de notre sapin, elle embaumait nos écharpes, voilà notre essentiel. Stop !
Tu vis dans ton monde, papa, l’Etranger c’est toi. Stop !
Nous, nous te voulons, libre. Stop ! »
Sans hache, reviens nous chérir. Stop !
Ton bois coupé, arrêtes donc ce bois et envoles toi vers nous. Stop !
Viens, reviens à la socialisation. Stop !
Laisse tes vieux démons. Nous, nous battrons avec toi. Nous t’aimons. Stop ! »


Les mains tremblantes, le rêve de cette nuit surement. Le mur froid de la salle de bain, un cauchemar les yeux ouverts. Le café, bur-nout de la veille. Il laissa tomber ses bras le long de son corps, le journal en tenaille dans sa main droite. Le cœur à la vitesse de ces nouvelles, il respirait rapidement. Le bois coupé qu’il ramenait, sentait bon, la résine de pin martelait, ses sens, il était humide de sueur.
Il ne savait pas s’il devait ranger ce stère de bois ou garder son statut d’étranger. Quant à partir rejoindre ses filles pour ce Noël, qu’il aime tant. Il fit son choix, prit sa douche, oui après tant d’efforts, et cette surprise.
Il savait maintenant ce que le labeur d’une vie ce matin avait fait de lui. Une belle et riche histoire. Il prenait la mesure du temps, la Liberté de l’avoir lu cette actualité à son attention.

Il se dirigea d’un pas lent et assuré vers le taxi traineau, il carillonnait annonçant le départ imminent. Notre père "arborait ce soir-là une suave écharpe de soie, d'impeccables chaussures vernies, un pardessus du bon faiseur et un chapeau d'au moins vingt louis." ]]> http://www.affection.org/pere-noel-egoiste_118626_CONTE_poeme-type/ 1/9/2012 6:03:00 PM http://www.affection.org/joyeux-noel-…quand-meme_118608_CONTE_poeme-type/ Marcel Piètre erre sur le pavé gris sans but, sans espoir. Une pluie sale, glaçante tombe sans discontinuer depuis le début de l’après-midi, depuis que sa vie a basculé. Il se répète ces mots, tout bas comme une litanie : « Joyeux Noël quand même, joyeux Noël quand même… »

Pourtant cette journée du 24 Décembre a commencé normalement. Il a embauché à 8h45 comme tous les jours depuis près de 30 ans à la SOGAREP, service comptabilité - une filiale de la TRESCO - qui gère un parc immobilier d’HLM. Marcel n’aime pas vraiment son travail mais il le fait consciencieusement en évitant de se faire remarquer par sa hiérarchie et en particulier par Monsieur Hiller (que lui et ses collègues appellent « Hitler » tant il est despotique) le DRH.

Il a profité de la pause de midi pour acheter les cadeaux de Noël : un jeu vidéo pour son aîné, une Barbie pour la petite et un flacon de Shalimar pour sa femme. Les mêmes cadeaux que l’année dernière. Il est ainsi Marcel : prévisible, sans fantaisie. Dans sa vie comme dans son travail, il fait le strict minimum avec une gentillesse qui confine à la mièvrerie et une prudence qui peut passer pour de la couardise. Tout est terne et informe chez lui : sa silhouette, ses habits…sa vie. Mais cette vie lui convient parfaitement et il n’en changerait pour rien au monde. Aussi quand il reçut en début d’après-midi un appel de la secrétaire de la DRH lui demandant de passer voir Monsieur Hiller, il ressentit une vague appréhension.

Il était livide quand il referma la porte du bureau de la DRH, les mots d’Hiller rebondissait dans sa tête comme la bille d’un flipper : crise, rapprochement de la SOGAREP et de la TRESCO, redéploiement des effectifs, suppression des postes en doublon, compression de personnel…

Il recevrait un courrier dans les 10 jours pour l’informer de son entretien de licenciement.

« Joyeux Noël quand même » lui a lancé Hiller comme il quittait son bureau.

En remontant la rue pour récupérer sa voiture garée plus loin, Marcel se demande quand et comment il allait annoncer la nouvelle à Martine et aux enfants. A 52 ans, quand on a passé 30 ans dans la même boîte c’est mission impossible pour retrouver du travail, voilà ce qu’il se disait lorsqu’il s’aperçut qu’il a dépassé l’angle de la rue où il avait laissé son auto. Il revint sur ces pas, regarda en amont et en aval de la rue, repartit plus loin, puis de nouveau en arrière pour enfin se rendre compte que sa voiture n’était plus là. Une autre auto avait pris « sa » place et il vit des morceaux de verre joncher le trottoir : on lui avait volé sa voiture…avec les cadeaux qu’il avait mis dans le coffre un peu plus tôt !

Etrangement, Marcel resta stoïque. Il s’engouffra dans une bouche de métro. Ce qu’il voulait maintenant c’est rentrer au plus vite pour être auprès des siens. A ce moment là il pourra craquer, Martine le consolera, les enfants aussi.

« C’est moi ! » cria-t-il comme à l’accoutumée sur le pas de la porte. Le pavillon était plongé dans le noir et quand il alluma la lumière de l’entrée il put constater que la maison était vide : personne, plus de meubles. Les reproductions de Toffoli qui « agrémentait » le couloir menant au living étaient toujours là mais tout le reste manquait. Il vit une lettre sur la cheminée qu’il s’empressa d’ouvrir.

Quelques mots de Martine : « Marcel, je te quitte, je prends les enfants avec moi. Ça fait longtemps que j’y pense, je m’ennuie trop. Tu recevras de mon avocat les papiers du divorce sous huitaine. Joyeux Noël quand même. »

Il reprit le Métro à Créteil préfecture, il descendit à Concorde, remonta l’Avenue des Champs-Elysées sous les jolies lumières de Noël, coupa par l’Avenue George V pour arriver au Pont de l’Alma.

Quand Noël Loudéac vit ce type passer devant le Crazy Horse alors qu’il « tractait », il était sûr de deux choses : que c’était le gars du métro qui s’était fait voler son portefeuille par un petit roumain quelques heures plus tôt entre Balard et Lourmel et que ce gars allait faire une connerie.

Il avait deux bonnes heures de pause avant la deuxième représentation de la soirée, il décida de le suivre.

Marcel a traversé le pont de l’Alma, il remonte le quai Branly. Il La voit, il doit être 21h car Elle scintille d’un coup. Elle ne lui a jamais paru plus belle. Aérienne, altière, robuste, charismatique. « Tout le contraire de moi », songe-t-il. « Moi je suis un veau, une vache qui regarde passer la vie en ruminant, non, je ne rumine même pas, jamais. Je suis comme ses vaches factices qui ornent le terre-plein de L’A1 près de Roissy. Voilà, je suis une vache en plastique…je ne sers à rien ! »

Noël le suivait à bonne distance. Quand il l’a vu prendre le quai Branly, il a été soulagé. « C’est un « sauteur », un « plongeur » aurait bifurqué à gauche après l’Alma, sur le quai d’Orsay, la plupart des « plongeurs » se balançait du Pont Alexandre III, lui il avait « choisis » le saut ultime du haut de la Grande Dame. Tant mieux, il ne se serait pas vu le suivre à la baille avec ses frusques de Père Noël.»

Quand il l’a vu dans le métro quelques heures plus tôt, il a tout de suite su que ce type n’allait pas bien. Aux épaules, il voyait ça à leurs épaules quand des mecs étaient à la dérive.

A hauteur du Musée des arts premiers, Marcel presse son pas. C’est la première fois que je vais monter se dit-il et ça le fait sourire et chialer.

« Il accélère, ce con ! ». Pour le coup Noël sait. Y’a pas que les épaules, y’a la démarche aussi. Il en a observé un tas de mecs anéantis quand il était à la cloche. 5 ans sur la touche. Lui il avait « choisis » de se foutre en l’air à la vodka. Il est resté 5 ans au fond d’une bouteille. Jusqu’au jour où, à son réveil, il s’aperçu qu’il s’était chié parmi. Depuis il n’avait plus bu une goutte d’alcool. Et après 6 mois d’abstinence il avait quitté la rue.

C’est au moment de commander son ticket pour monter qu’il s’aperçoit qu’il n’a plus son portefeuille, il lui reste juste un peu de monnaie, de quoi prendre les escaliers. La descente sera plus rapide pense-t-il en attaquant les premières marches.

Noël appuie sur le bouton du deuxième étage. « Ils vont tous au deuxième de toute façon. »

Marcel n’hésite pas une seconde, arrivé à la hauteur du premier étage il poursuit son ascension. Il pense que ça aura plus de gueule s’il se balance là haut.

Voilà, il n’y a pratiquement personne, il lui suffit d’enjamber le parapet de fer et de sauter. Facile !

« Marcel Piètre, 52 ans, futur divorcé et futur chômeur va prendre son envol à 21h le 24 Décembre 2011 », il se grise de ces mots prononcé tout bas, écarte les bras, ferme les yeux. C’est parti !

Une main ferme attrape le col de son pardessus et le tire en arrière. A défaut d’envol et de grand plongeon le voilà qu’il se retrouve sur le dos après avoir heurté violement la plate forme métallique.

« Tu joues à quoi bonhomme ? » fait une voix forte derrière lui. Il se relève en gémissant, se retourne. Il n’en croit pas ses yeux. Devant lui, les mains sur les hanches, dans son grand manteau rouge et blanc se tient un colosse à la barbe blanche : le Père Noël.

Noël sait qu’il « en jette » dans son costume. « Faut dire qu’ils ont fait les choses bien au « Crazy »-standing du lieu oblige-sa panoplie est neuve et bien taillée, pas comme ces costumes miteux qu’ils refilent dans les hypermarchés de banlieue ou à Lafayette, il a même eu droit à une paire de bottes toute neuve et qu’il pourra garder. C’est ce que lui a dit la costumière quand elle prenait ses mesures alors qu’il reluquait les girls en train de se changer. Vous faites un magnifique Père Noël avait-elle ajoutée. C’est sûr, malgré ses 70 piges bien tassées, avec son mètre 98 et ses 120 kilos, il en impose. Le menhir de Carnac- le nom de catcheur de sa jeunesse- en a toujours imposé : quand il était garde du corps de personnalités, forain, garagiste, ferrailleur ou clodo. Normal qu’il fut sélectionné lors du « casting » de Père Noël du Crazy Horse. »

Marcel reprend ses esprits, il regarde le géant et balbutie :

- Le Père Noël ? Mais vous êtes qui, bordel ! Et de quoi je me mêle ! Et il s’effondre en sanglots.

-Pleure, pleure bonhomme, si ça gagne pas ça débarrasse ! « Il les connait trop bien ses larmes Noël, il en a vu des types se vider, même lui, il est passé par là, y’a 20 ans quand sa Suzon a été emportée par le crabe. »

-Tu veux parler bonhomme, c’est le moment tu sais.

Marcel se relève, s’essuie le visage avec la manche de son pardessus et s’adosse à la rambarde de fer.

-Fallait me laisser sauter, j’ai plus rien, je suis fini…plus de boulot, ma femme est partie…on m’a piqué ma bagnole et mon portefeuille !

Noël esquisse un sourire. « Bingo ! Il avait subodoré pour la gonzesse et le boulot. La bagnole c’est le petit plus. Par contre pour le portefeuille, ça il savait, il est dans sa poche depuis le moment où il l’a « récupéré » avec au passage un tirage d’oreille et un coup de pied aux fesses du jeune pickpocket. »

-Ecoute Bonhomme, je suis le Père Noël (il ne mentait pas ; depuis que ça barbe était toute blanche, près de 10 ans, tout le monde l'appelait ainsi) et je ne laisserai personne se foutre en l’air ce soir, question de principe. Pigé ?

-Je suis peut être désespéré mais je ne suis pas débile ! Le Père Noël et puis quoi…

Il se rebiffe, c’est bon signe songe Noël en levant la main pour intimer à Marcel de se taire. Puis il plisse les yeux comme pour se concentrer.

-Tu t’appelles Marcel Piètre, tu as 52 ans, tu travailles, enfin tu travaillais à Balard à la Sogarep. Ta femme, heu désolé, ta future ex femme s’appellent Martine et tu as deux enfants Arthur 14 ans et Chloé 8 ans.

Il rouvre les yeux. Il sait qu’il a fait mouche, les yeux exorbités et la mâchoire pendante de Marcel le confortent dans sa certitude.

-C’est pas possible ! Vous voulez dire que vous existez vraiment ? Mais c’est les parents qui font les cadeaux et c’est une invention de Coca Cola le père Noël.

-Ange gardien, bon samaritain, Saint Nicolas, Père Noël, appelle nous comme tu veux, bonhomme. On s’adapte depuis des millénaires. Depuis que plus personne ne croit en nous et qu’on n’a plus la corvée des jouets on se contente de sauver les types comme toi –Noël improvisait- on est une tripotée tu sais, tous déguisés, dans les magasins, dans les rues, on passe incognito.

-C’est dingue ce truc ! Mais je vais faire quoi moi maintenant ? J’ai vécu comme un con, je suis un con ! Même pas un sale con, un pauvre con ou un méchant con. Pire : un con ordinaire…une vache en plastique !

«Une vache en plastique ? Voilà autre chose ! C’est vrai qu’il a l’air bien con le Marcel à gober mes explications à la mord moi le nœud. Un beau spécimen… ». Puis il secoue la tête comme pour chasser le début de cynisme qui pointait dans son esprit. « Un con au bout du rouleau ça se respecte. »

-Tu vas faire ton max bonhomme, tu vas remonter la pente. Te battre, essayer de rattraper le coup avec ta femme, ce n’est peut être pas trop tard. Tiens, amène là à Venise, ça marche toujours avec les gerces. En attendant va te faire un bon gueuleton ça va te remettre les idées en place. Et si le cœur t’en dit, va voir les filles, ça te réchauffera.

Et lui tendant un tract publicitaire pour le Crazy, il ajoute :

-J’ai trouvé ça par terre, tu as un spectacle qui commence dans 1h.

« Le cul et la bouffe, c’est ça qui l’avait sauvé de la cloche, il y a près de 15 ans maintenant quand il rencontra Lucia, sa bombinette Cubaine -1.48 m de caractère bien trempé- comme il aimait l’appeler. Avec cette jeune veuve de 10 ans sa cadette, il avait redécouvert les plaisirs de la (bonne) chère et de la chair. »

Le Père Noël se lève s’approche de Marcel et lui glisse le prospectus et 250 euros dans la poche (l’argent qu’il a trouvé dans le portefeuille, il le lui renverra demain). Puis, lui rajustant le col de son pardessus :

-Allez, file bonhomme et fais gaffe en descendant, ça glisse.

-Et vous Père Noël, vous ne descendez pas ?

« Ben si, par l’ascenseur mon con ». Noël lui répond dans un clin d’œil :

-J’ai mon traineau, avec les rennes et tout le bazar.

-Ah oui, c’est vrai. Marcel se dirige vers l’escalier, se retourne.

-Merci pour tout Père Noël

-De rien bonhomme. Et Joyeux Noël…quand même !





Vous retrouverez les autres Contes de Noël 2011 sur ce fil et merci encore à Xiane pour l'organisation de ce "contes cours"



]]> http://www.affection.org/joyeux-noel-…quand-meme_118608_CONTE_poeme-type/ 1/6/2012 11:14:00 AM http://www.affection.org/epice-rare_118422_CONTE_poeme-type/ je dirais même, bénie des dieux.

Cette poudre magique transforme mon quotidien
en rayon de soleil dès qu'elle se répand sur
un problème à résoudre,
une solution à mettre.

J'ai cette chance inouïe de posséder
cette substance miracle !

Quand je traverse des temps difficiles,
que mon quotidien me fait mal,
qu'il y a un trop plein de vécu
et que j'ai besoin de courage et d'énergie
pour faire face au nouveau jour qui naît,

et qui doit se poursuivre malgré
la coupure du temps,
c'est alors que mon épice magique
vient poivrer ma journée de compréhension,
d'écoute active.

Son parfum me soutient, sa force me guide,
son arôme de discrétion me protège.

Le plus beau souhait que je puisse vous faire,
c'est de trouver cette poudre magique,
de la répandre avec amour.

Cette épice de vie a pour nom :

" Amitié " ]]> http://www.affection.org/epice-rare_118422_CONTE_poeme-type/ 12/1/2011 1:40:00 PM http://www.affection.org/amities-fil-vie_118348_CONTE_poeme-type/
Les amis entrent dans notre vie
pour une raison, une saison ou la vie entière.
Si nous arrivons à déterminer pour chaque rencontre
si nous l'avons faite pour une raison, une saison ou la vie,
alors nous saurons comment réagir envers elle.

Celui qui passe dans notre vie pour une RAISON…
C'est généralement pour combler un besoin
que nous exprimons consciemment ou non.
Il est là pour nous aider à traverser des difficultés,
pour nous fournir des pistes ou nous guider et soutenir,
pour nous aider physiquement, émotionnellement ou spirituellement.

Il peut nous apparaître comme une aubaine et cela en est une!
Il est là parce que nous en avons besoin.
Un jour, sans que nous n'y ayons pas la moindre part de responsabilité,
cette relation fera ou dira quelque chose qui brisera le lien.
Peut-être mourra-t-elle ou partira-t-elle,
peut-être agira-t-elle de telle manière
que nous ne pourrons continuer à cheminer à ses côtés.
Ce que nous devons réaliser alors, c'est que notre besoin a été comblé,
notre désir satisfait, qu'il n'y a plus de raison de cheminer ensemble
et qu'il devait être temps de se séparer.

Celui qui entre dans notre vie pour une SAISON…
Parce que notre tour est venu de partager, d'évoluer ou d'apprendre.
Il nous apporte un sentiment de paix, ou nous fait rire.
Il se peut qu'il nous fasse découvrir quelque chose de nouveau,
ou nous fasse faire quelque chose dont nous nous sentions incapable?
Celui-là nous apporte généralement une somme immense de joies.
Mais ce n'est que pour une saison!

Ceux qui sont là pour la VIE ENTIÈRE
Ceux-là nous forgent pour la vie,
nous aident à construire nos base émotionnelles.
Notre tâche est d'accepter les leçons,
d'aimer et de mettre ce que nous en avons reçu
et appris dans les autres relations qui émaillent notre vie.
On dit que l'amour est aveugle,
l'amitié, elle, est clairvoyante.
Merci de faire partie de ma vie!

Arrête-toi là, un instant et sourit!

Dans tous les cas:

Travaille comme si tu n'avais pas besoin d'argent,
aime comme si tu n'avais jamais été blessé(e)
et danse comme si personne ne te regardait ?




]]> http://www.affection.org/amities-fil-vie_118348_CONTE_poeme-type/ 11/11/2011 6:50:00 PM http://www.affection.org/know-hell_118113_CONTE_poeme-type/ L’homme, tout habillé de noir, se tenait immobile, bien droit, au bout du zinc. Il était grand, mince. Ses cheveux bruns et raides cachaient la moitié d’un visage très pâle qu’il gardait baissé depuis plus d’une heure. Roulant sous ses paupières lourdes ses yeux parcouraient des fiches bristols, trois fiches, toujours les mêmes. Il avait commandé un café serré qu’il tournait en un mouvement mécanique et obsédant.

Jackie, la patronne du « Reinitas » poussa son mari du coude et tendit sa mâchoire légèrement prognathe en direction du client, elle chuchota en ricanant :

-Il va être froid son jus à Albator !

Jean Marie la regarda avec un sourire salace. Il avait bien vu comment Jackie s’était mordu l’intérieur de la joue quand l’homme en noir était entré dans le bar. Elle l’avait trouvé à son goût et maintenant elle s’agaçait, déçue que l’inconnu n’eût ébauché la moindre tentative de drague à laquelle elle aurait répondu en étalant de façon éhontée toute la palette des ses minauderies habituelles. Ça l’excitait, Jean Marie, de la voir ainsi. Son côté salope insatisfaite et versatile se révélait dans toute sa splendeur. Certes, elle avait du lui en planter des putains de cornes mais c’était sa Jackie et pour toujours. De ça, il en était sûr, encore plus depuis l’histoire avec le gosse.

-Tant pis pour sa gueule, il l’a payé de toute façon. En plus il m’a même laissé la monnaie sur cinq euros ce con!

D’ordinaire, c’est un taiseux le Jean Marie. Sa gouaille, souvent, lui servait à dissimuler son trouble. Il regarda subrepticement la paume de sa main, rien. Pourtant ça lui avait fait froid, glacé même et il était presque surpris de ne rien voir, là où le type l’avait effleuré quand il lui avait agrippé son billet de cinq euros.

-Salut les filles, et tant pis si je me trompe !

Un type, la quarantaine élégante, tout sourire, pénétra dans le bar en se frottant les mains

-Puta Madre, on se gèle les « corones » dehors !!

-Salut mon Pierrot, lança Jackie.

Jean Marie se contenta d’un hochement de tête. Il n’aimait pas Pierrot, ça l’énervait quand il parlait espagnol, tout l’énervait chez lui : son sourire large, son bagou systématique, ses propos superficiels, ses costumes à fines rayures, la façon complice qu’il avait de regarder sa Jackie…

-Alors, les z’amoureux, on est prêt pour le réveillon ?

-Oui, on va fermer plus tôt ce soir, on va faire la fête chez notre grand à Beauvais. Je te fais une noisette mon Pierrot ?

-Si, por favor, Signora !

L’homme en noir avait cessé de touiller son café. Il les regardait, les observait même, avec cette tranquille certitude, cette désinvolte nonchalance des grands fauves face à leurs proies insouciantes.

« Et trois qui font 666 ! Putain de brochette ! »

Ça l’avait fait rire au début cette manie des « six » chez les anciens : approche finale à partir du 6/12 (6+6+6) et jusqu’au 24 /12 (2+4+6+6) soit dix-huit (6+6+6) jours pour établir les « contacts ».Il avait eu le nez creux, enfin, beaucoup de chance pour trouver le couple Salvin. Trois ans qu’il les traçait dans la région et la semaine dernière Lenoir l’avait conduit naturellement aux tenanciers du « Reinitas » où il avait ses habitudes.

Pierre Lenoir : la coïncidence ne cessait de l’amuser, « Zwarte Piet »la traduction littérale de son propre nom en Néerlandais. Pour lui la sélection avait été plus simple et le trouver, une formalité.
Il sortit de sa poche et posa sur le comptoir la lettre du gamin que lui avaient refilée, après enquête, les gens de chez Santa. Il en connaissait les 12 (6+6) mots par cœur, avec les fautes :

« Pour Noël je veu ke mon père est more. IL nous bas ».

Pauvre gosse. Jamais il n’aurait touché un enfant. Leurs parents se servaient souvent de la peur qu’il inspirait pour les faire tenir tranquille, mais, quand il se déplaçait, ce n’était jamais pour un môme…

Pourtant, il a l’air plutôt sympa l’ami Pierrot, il a tout l’attirail du type débonnaire, du gars de bonne compagnie prompt à payer son verre ou à raconter « la dernière », toujours un sourire appuyé ou un compliment servi chaud aux femmes qu’il définissait comme « baisables », mais putain, l’âme noire qu’il se trimballe, l’apôtre, sous son masque bien ajusté de chic type. C’était pratique pour lui de discerner ses « états d’âme ». Ça lui permettait de valider ses choix, d’être sûr.

Il les regarda de nouveau. La fumée de suie qui émanait de Pierre Lenoir couvrait presque totalement le plafond du bar, les « nuages » au dessus du couple, plus compacts étaient soudés l’un à l’autre.

Pour eux, il avait déjà décidé : ils crameraient, demain à 4H20 de matin dans leur bagnole au kilomètre dix-huit (6+6+6) sur la route de Méru. A l’endroit même où ils avaient shooté le gamin en 2005. Il avait lu dans le journal, quand il cherchait leur trace que le môme avait agonisé près de deux heures. Ce sera elle qui conduira, lui sera trop cuit, comme d’habitude, comme la dernière fois. Voilà, réglé. Un platane et hop, une bonne crémation !

Pour Lenoir, il était indécis. Il voulait un truc bien gore, une mort stupide, une lente agonie. Mais d’abord, il fallait établir le « contact ». Pour les Salvin, c’était fait, quand il avait payé le café au vieux. Il lui avait effleuré la main, c’était suffisant…pour les deux.

-Bonjour, je m’appelle Pierre Lenoir, agent immobilier à Méru !

Il venait vers lui la main tendue. C’était trop simple. Plus besoin de se creuser la tête. Il aurait établi le contact de toute façon, il n’en doutait pas, un léger frôlement du bout des doigts suffisait. Mais il trouvait ça farce que Lenoir vienne à lui ainsi, qu’il se jette littéralement dans la gueule du loup.

-Hans Trapp, dit-il en lui serrant la main.

Lenoir sursauta et retira sa main un peu trop vite. Le contact glacé de la main de l’inconnu l’avait désagréablement surpris. Il se reprit et demanda d’un ton affable et rigolard :

-Ach, Alssacien ! Vous êtes nouveau sur Méru ?

-De passage seulement.

-« Bas sache », continua Lenoir - dans une piètre imitation de l’accent germanique - en élevant la voix et en balançant un clin d’œil appuyé à Jackie. Attention, si vous n’êtes « bas sache », Papa Noël ne vous apportera rien cette nuit !

Puis il partit dans un grand rire auquel des hennissements aigus firent écho. Jean Marie se contenta de hausser les épaules. Ça l’énervait aussi quand elle riait trop fort, surtout aux blagues vaseuses de ce grand con.

Hans Pratt regarda Pierre Lenoir fixement.

-Tout le monde a droit à son cadeau de Noël, non ? Et je suis sûr que vous allez être gâtés. Tous les trois, ajouta-il en rassemblant ses fiches qu’il glissa dans une des poches de son grand manteau.

-Je dois partir, j’ai fini mon travail.

L’homme en noir traversa le bar. Jean Marie nota qu’il n’avait pas bu son café et il trouva ça bizarre.

Pierre Lenoir le suivit des yeux en se tapotant la tempe de l’index. Il déclencha, chez Jackie, une autre série de hennissements en balançant à la cantonade « Choiyeux Noëlleuuuhhh » d’un ton goguenard et ajouta :

-Je vais aussi y aller Amigos, j’ai des invités ce soir et six douzaines d’huitres à ouvrir.

Six douzaines (6+6+6) pensa Hans Pratt en souriant, la main sur la porte. Il se retourna :

-Joyeux Noël !

Silencieusement, ils le regardèrent s’éloigner dans la rue obscure.

Lenoir frappa dans ses mains comme pour dissiper la lourde atmosphère qui semblait s’installer.

-Y’en a vraiment, j’vous jure qui n’ont pas la lumière à tous les étages ! Vous avez vu ce look ? Mais c’est qu’il nous foutrait les ch’tons ce Stupido !

Puis il posa une pièce de deux euros sur le comptoir, remonta le col de son manteau anthracite, sortit une paire de gants de sa poche, les enfila, puis fit un grand salut au couple :

-Bon allez, je file ! Joyeux Noël, compadres !

LE PARISIEN -Edition de l’Oise- 25/12/2008

Nuit de Noël : accidents tragiques.

La commune de Méru est endeuillée par le décès de trois de ses concitoyens :
Jackie et Jean Marie Salvin, propriétaire du Bar-tabac « le Reinitas », morts carbonisés dans l’incendie de leur véhicule consécutif à une sortie de route.
Pierre Lenoir, gérant de l’agence de la mairie, décédé à l’hôpital suite à une blessure à la gorge. Les circonstances de cet accident sont encore floues mais selon nos sources, Monsieur Pierre Lenoir se serait blessé mortellement en ouvrant des huitres pour le réveillon.
L’ensemble de la rédaction présente ses sincères condoléances aux familles.

Hans Pratt replia le journal et le jeta sur le dessus de la pile des autres quotidiens régionaux qu’il avait posés, sur le banc, à côté de lui. Il avait tout vérifié, entouré d’un trait de feutre noir, un à un, tous les faits divers à l’issue fatale dont les noms des victimes « accidentelles » correspondaient à ceux inscrits sur ses fiches.

Mission accomplie, se dit-il, plus qu’à faire mon rapport. Pour lui, tout s’arrêtait là, jusqu’à l’année prochaine. Il pensa à l’équipe de Santa. Ils devaient être sur les rotules. Il avait toujours pensé qu’il était plus éreintant de faire le bien. D’un autre côté, lui aussi, il faisait le bien. Il rendait service à l’humanité en éliminant tous ces pourris.

Il étira ses jambes, bailla et sortit de sa poche la macabre liste. C’est vrai que sur le papier ça avait de la gueule…666 noms, 666 salauds ordinaires.

A la suite de chaque nom barré il avait dessiné en s’appliquant son logotype personnel : une verge de bois souple reliée à un long manche de peuplier par un lacet de cuir : un fléau.




]]> http://www.affection.org/know-hell_118113_CONTE_poeme-type/ 9/5/2011 10:27:00 AM http://www.affection.org/tout-recommence_117951_CONTE_poeme-type/ Si tu t'aperçois que tu t'es trompé de chemin,
Ne perds pas une seconde, gagne du temps!
Recommence!

Si la vie te semble trop absurde,
Si tu es déçu par trop de choses et trop de gens,
Ne cherche pas à comprendre pourquoi...
Recommence!

Si tu as essayé d'aimer et d'être utile,
Si tu as connu la pauvreté et ses limites,
Ne laisse pas la tâche à moitié faite.
Recommence!

Si les autres te regardent avec reproche,
S'ils sont déçus par toi, irrités,
Ne te révolte pas, ne leur demande rien.
Recommence!

Car l'arbre rebourgeonne en oubliant l'hiver,
Car le rameau fleurit sans demander pourquoi,
Car l'oiseau fait son nid sans songer à l'automne,
Car la vie est Espoir...






]]> http://www.affection.org/tout-recommence_117951_CONTE_poeme-type/ 7/30/2011 4:57:00 PM http://www.affection.org/fable-amerindienne_117950_CONTE_poeme-type/
Un homme âgé dit à son petit-fils, venu le voir très en colère contre un ami qui s'était montré injuste envers lui : "Laisse-moi te raconter une histoire... Il m'arrive aussi, parfois, de ressentir de la haine contre ceux qui se conduisent mal et n'en éprouvent aucun regret. Mais la haine t'épuise, et ne blesse pas ton ennemi. C'est comme avaler du poison et désirer que ton ennemi en meure. J'ai souvent combattu ces sentiments"

Il continua :" C'est comme si j'avais deux loups à l'intérieur de moi; le premier est bon et ne me fait aucun tort. Il vit en harmonie avec tout ce qui l'entoure et ne s'offense pas lorsqu'il n'y a pas lieu de s'offenser. Il combat uniquement lorsque c'est juste de le faire, et il le fait de manière juste. Mais l'autre loup, ahhhh...! Il est plein de colère. La plus petite chose le précipite dans des accès de rage.

Il se bat contre n'importe qui, tout le temps, sans raison. Il n'est pas capable de penser parce que sa colère et sa haine sont immenses. Il est désespérément en colère, et pourtant sa colère ne change rien. Il est parfois si difficile de vivre avec ces deux loups à l'intérieur de moi, parce que tous deux veulent dominer mon esprit."

Le garçon regarda attentivement son grand-père dans les yeux et demanda : " Lequel des deux loups l'emporte, grand-père ?"

Le grand-père sourit et répondit doucement : "Celui que je nourris."



]]> http://www.affection.org/fable-amerindienne_117950_CONTE_poeme-type/ 7/30/2011 4:46:00 PM