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ma misére habite au coin de la rue
ame puissante et messagére.
indifferente vous éclaboussant la vue
avec ses bambins , ses sans péres.
du quotidien elle purge son miracle
ironique , grinçant des dents
elle bouffe du monsonge et se racle
le palais et ses remugles en dedans.
elle et son boulevard des chagrins
ou son carton régne en moquette
nous serre le gorge jusqu'au lendemain
quand on a quelque choses dans la tete.
ma mie perdra un matin la raison
quand elle sentira qu'il y plus sa place
etre misérable toutes saisons
cette vie ne vaut rien de grace. |
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ne sens la haine
que l'enfant arraché à sa mére
celle qui connait à peine
et qu'il ne reverra guere.
ne sent l'effroi
que l'homme et son été
qui dans sa chaleur a froid
du souvenir de ce qu'il a été.
ne sent l'amertume
que l'enfance dans ces jardins
aux arbres qui s'enrhument
et se saoulent de chagrin.
ne sens la morsure
que la poitrine blessée
par les temps qui durent
et ne font que commencer.
ne sent la braise
atre brulant du jour
que l'ambition qui s'affaise
et s'effrite pour toujours.
ne sent le blaspheme
que la foi limpide et pure
qui se demande quand meme
pourquoi les coeurs sont si durs.
ne sent la chaine
que le prisonnier longtemps
qui lutte à perdre haleine
pour echapper au temps.
ne sent le sel de la larme
que le joue chaude et gifflée
qui a vécu sans armes
et s'adopte en enflée.
ne sent la haine
que l'enfant arraché à sa mére
celle qu'il connait à peine
et qu'il ne reverra guere.
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Lorsque je ne trouve plus mon mot
Mes phrases s'en vont à la chasse
Et reviennet avec ce qu'il faut
Pour nous faire encore la classe.
Elles éclairent à ne plus douter
Sur la réalité ou le mirage
De ces pauvres que la faim fait chanter
De ces rassasiés qui ont pris le virage.
La vérité se léche les babines et beugle
A qui veut bien traire
Le lait de nos destins aveugles
Pour essayer d'y voir clair.
Le lait est blanc de naissance
Toujours et quoi qu'on y fasse
La vérité s'apprend sans connaissances
Et sera un matin à sa place.
Lorsque je ne trouve plus mon mot
Mes phrases s'en vont à la chasse
Et reviennent avec ce qu'il faut
Pour nous faire encore la classe.
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un mal , une langueur
s'aspergent tous les matins
ombre au seuil de mon coeur
leurs quatrains à la main.
un songe , un supplice
rassasient le hoquet triomphant
de mon désespoir , leur complice
ce reve de brouillard pour enfants.
Un mot , une idée
Saccagent la belle moisson
De ma mémoire vidée
D'un alphabet sans saisons.
Un remord , une tempete
Engrénent une musique douce
Pour se mettre à la fete
De l'enfant chagrin qui pousse.
Un désir ; une rancoeur
Eventent à longueur de journée
Des illusions pour reveurs
De ces reves qui durent des années.
Un soleil , une nuit
Entrelacent lethargiquement
Une aurore ou rien ne luit
Ou tout est fait n'importe comment. |
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Quand on forge par la force
Des idées sans amarres, ni amorces
qu'on nous explique à perdre haleine
que cette fois on aura de la veine.
la veine d'etre du troupeau
d'accepter mal sa peau ,
de vouloir etre mieux
vivre jeune et mourir vieux.
vivre jeune , c'est se vetir d'espoir
se saouler de liberté sans y croire
pour voir le mal faire sa valise
et sentir l'univers changer de chemise.
le monde deraisonne comme un enfant
gaté qui pleure en chantant
des jouissances de parents acharnés
à le rendre adulte avant qu'il ne soit né.
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