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Braves gens, les cloches qui sonnent
Sont tristes comme une agonie
Si vous n'entendez que l'ennui;
Braves gens n'invitez personne
A partager vos litanies,
Le malheur des autres est maudit;
Braves gens, il est temps de faire
Trêve de vos lamentations
Même si vous avez raison .
Braves gens vous êtes tous frères
Il faut aimer votre prochain,
Ou ne pas le haïr du moins....
Braves gens, autour de la table
Rompez le pain de l'amitié
Au seuil des rancœurs oubliées,
Et tendez la main secourable
Au mendiant tout comme au voleur,
Simplement un peu de chaleur .
Braves gens, un grand feu de bois
Où dansent mille étincelles
Qui s'en vont monter jusqu'au ciel
Et qui feront autant de joies,
Et peut-être encore plus de rêves,
Si vous ne rompez pas la trêve,
Braves gens, d'un jour de Noël .... |
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Le jour où s'en iront, mourir
Les amours habillés d'étoiles,
Peut-être mettront-ils les voiles
Sur la galère aux souvenirs ?
Et, voguant sur l'océan fou
De ces ciels ruisselants d'orage
Ils feront sans doute naufrage...
Et je serai au rendez-vous.
Alors pourront bien refleurir
Tous les jardins de mon enfance;
Dans mon royaume de silence
J'aurai d'autres fleurs à cueillir :
D'étranges fleurs que ces amours
Que je n'ai jamais avoués
Et que mon cœur a saccagé
Pour ne pas les pleurer un jour... |
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Je m'ennuie, accablée par toutes ces amours,
Languissantes, incertaines et sûrement idiotes,
Qui attendent en leur coin je ne sais quel retour,
Moi j'attends qu'un beau jour le diable les emporte .
Comme il fait froid soudain, comme est triste novembre,
Qui se traîne en savates, tout sale et mal peigné,
Il fait chanter le vent aux faîtes des grands arbres,
Et s'habille de pluie pour aller promener .
Je m'ennuie doucement, je n'aime pas la neige,
Ni les bois dévêtus qui sentent l'abandon,
Ni ces pâles amours qui forment le cortège
Longuement dépouillé des arrières saisons .... |
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Poète qu'on dit fou à cheval sur la lune
A force de lancer ton cœur dans l'univers
De voir Vénus danser pâle dans sa lagune,
Ne crains-tu pas qu'un jour ton été soit hiver ?
Frondeur du porte à faux aux ailes sans fortune,
Toi, qui t'en vas pieds nus souvent tête à l'envers
Foulant les coins perdus des âmes importunes,
Jusqu'où te conduira cette folie du vers ?
Salut à toi rêveur forçat de l'écriture
Rasant les sols brûlants du temple aux feuillets d'or.
Sait-on le prix payé après chaque rature
Pour un mot, un seul mot, toute tripes dehors ?
Et cela seulement pour une joie future :
Sentir battre le cœur de l'étoile qui dort. |
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Tant pis pour l'art princier. Pardon pour l'écriture,
Pour l'envie qui me prend et qui prête à brimer.
Excusez-moi, seigneurs, chantres, magistrature
De mettre mes pieds plats dans vos champs à rimer.
Bien sûr Rimbaud n'est plus mais son aurore dure.
Comme l'étoile au ciel ou le vent sur la mer,
Le ruisseau coule encor dans son trou de verdure;
Et le soleil toujours n'a pas de souffle amer.
Le livre, et puis mon cœur, tous deux nous nous trouvâmes.
Sur les rimes alors, j'ai tant penché mon âme,
Que mes yeux éblouis n'en sont point revenus.
Pardon pour la syntaxe et le vocabulaire.
Pardon Hugo Victor, Pétrarque, Baudelaire...
Je chanterai pour moi tout seul. Sur des sols nus. |
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Blog mis à jour le 08/01/2009 à 06:59:54
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