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À Jessica Dubroff,
qui s'est envolée le 10 avril 1996,
un jour d'orage,
et qui se trouve maintenant à côté des anges.
Voler ! Voler, j'ai toujours fait ce rêve, du plus loin que je me souvienne, j'ai voulu voler.
Depuis que je suis toute petite, à l'âge où les petites filles commencent à jouer à la poupée, je n'aime que les avions et je veux voler.
Mon père m'a même raconté qu'un jour j'ai voulu imiter un pigeon quittant le rebord de ma fenêtre et me jeter derrière lui dans le vide. Papa m'a rattrapée de justesse par le bout de ma salopette. Ma chambre n'est qu'au premier étage de notre maison, mais je n'avais que deux ans à l'époque.
Maintenant je suis beaucoup plus vieille, j'ai six ans et demi, mes parents commencent à prendre mon rêve au sérieux et ont promis qu'ils m'offriraient ma première leçon de pilotage pour mes sept ans.
En attendant, je suis sage à l'école, et j'essaye d'avoir de bonnes notes car je sais qu'il faudra que je sois brillante plus tard si je veux être pilote professionnel, comme je le désire. Je suis certaine d'une chose, je piloterai un avion jusqu'à ma mort.
Pour mes six ans, mes parents m'ont offert mon baptême de l'air.
On a d'abord roulé sur la terre battue, jusqu'à la piste d'envol, le moteur a ronflé, ronflé au moment du point d'arrêt pour arriver à un régime suffisant pour le décollage, le pilote a abaissé les volets des ailes, et puis ensuite on a roulé tout droit, le plus vite possible, toujours sur la terre battue, même qu'on aurait cru qu'on avait crevé, il a ramené le manche vers lui, j'ai ressenti comme un coup et puis plus aucune secousse pendant qu'on montait le plus haut possible.
On est resté une demi-heure là-haut, et c'était drôle parce que vu du ciel, les arbres sont gros comme des bourgeons, les champs semblent à peine plus grands que ma main, et les animaux et les gens ressemblent à des jouets.
J'éprouvais une jouissance intense et en même temps un énorme sentiment de puissance.
Ensuite, le pilote qui comprenait ce que je ressentais m'a dit que nous devions malheureusement redescendre, mais qu'il se ferait un plaisir de me laisser encore monter dans son avion.
Il s'appelle Joe et c'est le type le plus fantastique que j'aie jamais rencontré.
Depuis ce jour, Papa m'accompagne tous les dimanches au petit aéroport et il a tellement sympathisé avec Joe qu'ils discutent ensemble pendant des heures et moi, je les écoute, fascinée.
Joe a fait des tas de choses dans sa vie, il est allé partout, il a appris à plein de gens à piloter, mais il n'a jamais eu d'élève aussi jeune que moi.
Il a accepté de faire une exception parce que mon père et lui s'entendent bien, et puis aussi parce qu'il sait qu'il est le meilleur instructeur de la région et il n'a pas assez confiance dans les autres.
Donc, c'est décidé, je n'ai plus qu'à attendre mon anniversaire et j'aurai enfin accès aux commandes et recevrai ma première leçon de pilotage.
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Je suis très inquiète. Mon anniversaire est dans une semaine et plus personne ne parle de mes leçons de pilotage.
Mes parents auraient-ils l'intention de revenir sur leur promesse ?
Joe aurait-il réussi à les convaincre d'attendre encore un peu ?
Je n'en peux plus d'angoisse.
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Je n'arrive pas à m'endormir ... Aujourd'hui c'était mon anniversaire, j'ai passé la journée la plus excitante de ma vie et à force d'y repenser, je m'énerve de plus en plus.
Bon, il faut absolument que je vous raconte :
Hier soir, quand je me suis couchée, j'étais désespérée. Plus personne ne me parlait de mes leçons de pilotage et je croyais bien que c'était fichu.
Et puis, ce matin, lorsque je suis arrivée dans la cuisine pour petit-déjeuner, il y avait un joli petit paquet posé sur ma serviette. Mes parents étaient déjà assis, et ils avaient l'air tout heureux et me regardaient en coin.
Comme je n'ouvrais pas tout de suite mon paquet, Papa m'en fit la remarque, mais j'étais déçue : si j'avais un cadeau, je n'aurais pas mes cours de pilotage et je n'avais plus qu'à aller me cacher dans un coin pour pleurer.
J'ai ouvert quand même mon paquet, et dedans il y avait un étui avec de vraies lunettes de pilote, à ma taille et tout et tout. Papa m'a expliqué qu'elles fonçaient à la lumière et que je pourrais piloter même face au soleil.
Je les ai mises aussitôt et me suis précipitée dans la salle de bains : j'avais fière allure ; on aurait dit un vrai pilote.
Je retournais dans la cuisine et avalais mon petit déjeuner en deux minutes, bien que Papa et Maman me disent que j'avais tout mon temps, nous étions dimanche et n'avions pas rendez-vous avant deux heures cet après midi.
Je n'étais pas encore dans mon avion, mais j'étais déjà sur un petit nuage ...
Pour fêter mes 7 ans, mes parents ont voulu aller chez Steak & Ale, mais je n'ai rien pu avaler. Papa m'avait commandé un T-bone, mais c'est lui qui l'a mangé. Moi je n'ai pu grignoter qu'un petit morceau de Brownie, et encore, sans boule de glace.
Sitôt que mes parents eurent avalé la dernière bouchée, j'étais déjà debout, prête à partir. Papa me faisait remarquer qu'il faudrait malgré tout attendre d'avoir payé, que j'étais déjà arrivée à la voiture.
Il était deux minutes avant deux heures lorsque nous sommes arrivés à l'aéroport, et je n'en pouvais plus d'attendre.
À côté du hangar, il y avait un Cessna et j'ai trouvé que c'était le plus bel avion au monde. Joe était à côté du Cessna et avait ouvert la trappe d'accès au moteur. J'ai couru vers lui.
Il m'a expliqué qu'il avait dû trafiquer les pédales de direction et me rajouter un coussin sur le siège car j'étais trop petite. Il m'a expliqué aussi qu'il serait indispensable que je comprenne le fonctionnement de mon moteur et qu'il faudrait que je sois capable de le réparer.
Mais là, pour le moment, je n'écoutais rien de ce qu'il m'expliquait tellement j'avais hâte de monter dans l'avion. Il m'a aidée à y grimper, Papa est monté à l'arrière, et Joe s'est installé à côté de moi. Maman, elle, a préféré rester au sol. Maman a toujours eu peur en avion : elle dit qu'elle a le vertige. Joe m'a expliqué que ce n'était pas possible, que si on n'a pas de contact avec le sol, on ne peut éprouver cette sensation. J'ai essayé de le dire à Maman, mais je ne suis pas sûre de l'avoir convaincue, la preuve, elle a refusé de monter dans l'avion.
Donc, j'étais à ma place, mais avant de partir, Joe m'a expliqué en détail toutes les manœuvres à accomplir, me les a répétés, m'a demandé ensuite de tout mimer et lorsque j'ai semblé être au point, il a été d'accord pour que je démarre l'avion. Effectivement, les pédales étaient trop loin pour moi, et même rallongées, j'avais un peu de mal à les atteindre. J'ai réussi sans trop de problèmes à amener l'avion sur la piste d'envol. Là, Joe a pris au moins dix minutes pour m'expliquer comment contacter la tour de contrôle, à quoi cela servait, comment demander une autorisation de décoller. Il m'a encore demandé de mimer l'opération, et ce n'est qu'ensuite que j'ai appelé pour pouvoir décoller.
L'avion au point d'arrêt, lorsque le régime du moteur a été suffisant, j'ai abaissé les volets des ailes, on a roulé de plus en plus vite et à un moment, Joe m'a dit "Vas-y", j'ai encore augmenté les gaz, le nez de l'appareil a commencé à se lever, Joe m'a dit "à fond", j'ai ramené le manche vers moi et on a commencé à grimper, grimper.
Je crois que je grimperais encore si Joe ne m'avait pas dit de ramener l'appareil à l'horizontal. Il y a même un cadran qui montre comment on se situe par rapport à la ligne d'horizon. Ensuite, nous sommes redescendus de cent pieds, puis remontés de cinquante pieds, Joe m'a demandé d'aller vers l'est, puis vers l'ouest, et je m'allongeais au maximum pour appuyer sur les pédales correspondantes, de descendre doucement au dessus de la voie ferrée, de la suivre jusqu'à une gare, puis de faire demi-tour et de revenir au dessus de l'aéroport. J'ai alors appelé la tour de contrôle qui nous a autorisés à atterrir, mais Joe a préféré reprendre les commandes car il pensait que j'en avais assez appris pour une première fois.
J'ai bien regardé comment il faisait, et arrivés au sol, il m'a demandé de mimer l'atterrissage. Il m'a dit que la prochaine fois, il n'y aurait pas de problèmes et que j'atterrirais comme une grande.
De retour au sol, j'étais toute surprise de voir mon père sortir de l'appareil car j'avais complètement oublié qu'il était avec nous.
Vous comprendrez pourquoi, après une telle journée, j'ai autant de mal à m'endormir.
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Six mois ont passé. J'ai à mon actif une vingtaine d'heures de vol. Lorsque j'arrive pour ma leçon, je vais chercher un escabeau et c'est moi qui vérifie l'arrivée d'essence et les différents niveaux, comme Joe m'a appris à le faire. Je n'ai jamais encore volé par grand vent ou par temps de pluie.
Par contre, un jour, il faisait tellement chaud que l'air ne nous portait pas et j'ai eu du mal à décoller. Cette fois-là, Joe a préféré atterrir lui-même car l'avion était trop lourd pour moi.
Sinon, je décolle et j'atterris sans difficultés. Ce serait presque de la routine pour moi maintenant si je n'avais un grand projet.
Je voudrais, avant mes huit ans, aller de la côte Californienne à la côte Atlantique, en trois étapes. Je veux être seule aux commandes, avec Joe à mes côtés, bien sûr, mais je voudrais être le plus jeune pilote à traverser les Etats-Unis.
J'ai même écrit au Président Bill Clinton pour lui proposer de faire le voyage avec moi, et il m'a adressé une très gentille lettre que Papa a encadrée et accrochée au mur de ma chambre.
C'est bête, mais monsieur Clinton ne sera pas libre la semaine d'avril pendant laquelle Joe et moi avons projeté notre traversée. Je devrais peut être reporter les dates, mais Joe n'est pas d'accord car ensuite, c'est lui qui aura ses propres engagements. Tant pis pour le Président, je peux me passer de lui, mais pas de Joe.
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Nous sommes à la fin du mois de mars, et tous les jours, j'apprends mon trajet sur les cartes d'état major que Joe m'a prêtées. Ce sont des cartes extrêmement détaillées sur lesquelles figurent le moindre dénivellement de terrain, la plus petite ferme, les voies ferrées, les rivières et les ruisseaux.
Il n'est pas possible de faire la traversée en une seule fois, d'abord parce que le réservoir du Cessna ne contiendrait pas suffisamment de carburant, ensuite parce que ça serait trop fatiguant pour moi.
Papa a pris quelques jours de congés pour venir avec nous. Maman, quant à elle, refuse toujours de monter dans l'avion, mais prendra le train pour nous rejoindre à chacune des étapes.
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Nous sommes le lundi 8 avril. Depuis hier, j'ai trente cinq heures de vol à mon actif et ce soir nous devons rejoindre la côte Californienne.
C'est dommage, il ne fait pas très beau.
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Mardi soir, 9 avril. Nous avons décollé en début d'après midi, et avons atterri tout à l'heure à Cheyenne. Je suis au motel en train de me reposer, allongée sur mon lit. Le vol a été assez long, mais je me sens bien.
Joe a dit que je m'étais très bien comportée pendant tout le vol et que mon atterrissage avait été parfait.
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Mercredi midi, 10 avril.
Il fait un temps affreux.
Joe et mon père discutent depuis des heures pour savoir si on attend demain pour repartir, mais Papa n'est pas trop d'accord. Tous les journalistes vont nous attendre à la prochaine étape et si l'on ne part pas aujourd'hui, ils vont penser qu'on a abandonné notre projet.
Joe lui-même ne peut pas se permettre de perdre trop de journées, et moi, je pense que lorsque l'on sera là-haut, au dessus des nuages, nous ne serons plus gênés par cette affreuse pluie.
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C'est décidé, on part à deux heures.
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Il fait toujours un temps affreux.
Le simple fait de traverser la piste pour rejoindre le Cessna et je suis trempée jusqu'aux os. Vivement que l'on passe au dessus des nuages.
Je ne vois rien au travers du pare-brise et me rends tant bien que mal sur la piste d'envol. La tour de contrôle nous autorise à décoller. Comme Joe me l'a appris, j'abaisse les volets des ailes puis je pousse doucement sur la manette des gaz pour l'amener au maximum. Le nez de l'appareil commence à se redresser, je ramène le manche vers moi. Je grimpe, je grimpe, j'essaye de grimper, mais l'avion est tellement lourd, chargé d'eau sous la pluie, et je ne vois toujours rien au travers du pare-brise. Je n'arrive pas à grimper plus.
Joe m'encourage, me dit de ramener davantage le manche vers moi, que je vais y arriver.
La manette des gaz est au maximum, je ne sens plus mes bras, et je n'ai pas assez de force pour remonter davantage le nez de l'appareil. Sur les cadrans, je m'aperçois que nous ne montons plus.
Joe continue à m'encourager, me dit que je dois y arriver toute seule, que s'il m'aide, le record ne pourra jamais être homologué ...
Et puis, je sens l'avion piquer du nez et je comprends alors que je ne serais jamais pilote professionnel.
x.l.
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Remerciements à J-Jacques, pour l’idée ...
Je suis à la recherche d’un chien, un doberman. Contrairement à la plupart de ce genre de chiens, il n’a pas les oreilles et la queue coupées, et son collier est du type qu’on appelle étrangleur, vous savez, ces colliers de métal avec des éléments qui ressortent d’un côté et que les gens mettent avec les éléments ressortant soit l’intérieur, pour maintenir plus fermement leur chien, soit vers l’extérieur, pour les protéger contre l’agression éventuelle d’autres chiens, et son collier à lui a les éléments qui ressortent vers l’intérieur.
Si vous le voyez, pourriez-vous me prévenir ?
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C’était un couple sans histoire ; la femme, la quarantaine bien conservée, coquette et bien mise, donnait toujours l’impression de sortir de chez le coiffeur ; le mari, un peu rond, plus âgé et le paraissant, avait l’œil triste et le cheveu rare. Ils étaient mariés depuis bientôt 20 ans et la lassitude s’était installée entre eux. Ils n’avaient jamais eu d’enfant et avaient comblé ce vide par la présence d’un chien, un doberman.
Elle travaillait à mi-temps comme secrétaire médicale, tous les jours jusqu’à 13 heures dans un petit cabinet médical de leur quartier, et lui partait tous les matins à la Gare du Nord où il était chef du service de la consigne de la gare. Ils habitaient depuis leur mariage au quatrième étage d’un petit immeuble de la rue Danrémont et connaissaient tous les habitants et les commerçants du quartier ; il faut dire qu’en 20 ans les gens finissent par s’habituer à vous. C’était vraiment un couple sans histoire.
Un jour, la vieille dame du troisième fut mise en maison de retraite par ses petits-enfants et l’appartement qu’elle occupait devint libre. Cela les gêna d’abord dans leurs habitudes, car cette gentille dame s’était toujours occupée de faire relever leurs compteurs d’eau et d’électricité ainsi que d’arroser leurs plantes vertes lorsqu’ils étaient absents ; et puis, la vie poursuivant son cours, ils se firent au fait qu’elle n’était plus là.
Quelques semaines plus tard, une camionnette de déménagement s’arrêta devant leur immeuble et un grand jeune homme tout habillé de cuir vint s’installer dans l’appartement libéré par la vieille dame.
Tout d’abord, le couple sans histoire ne s’intéressa pas au nouvel occupant de l’appartement du troisième, et puis un jour, comme il offrit ses services pour aider la femme à monter ses commissions, ils commencèrent à échanger des paroles anodines sur le temps qu’il faisait, et un dimanche qu’il était venu leur emprunter un peu de sucre, ils l’avaient même invité à partager le café avec eux.
La vie continua ainsi dans leur petit immeuble. La femme travaillait le matin, s’occupait de son ménage et de ses courses l’après-midi, et l’homme partait tôt et rentrait tard, après être allé prendre un petit verre au bistrot avec ses collègues de travail, et, de temps en temps, le dimanche après le déjeuner, ils allaient prendre le café soit chez le jeune homme, soit c’était eux qui l’invitaient à venir en prendre un au quatrième.
Plusieurs mois passèrent. On apprit le décès de la charmante vieille dame et tout l’immeuble se rendit à son enterrement après s’être cotisé pour l’achat d’une couronne.
Les mois continuèrent à s’écouler paisiblement, avec échange d’invitation pour prendre le café, soit au troisième, soit au quatrième. Un jour pourtant, les invitations entre le troisième et le quatrième étage cessèrent. Dans le couple sans histoire, ni la femme ni l’homme ne souleva de questions.
Une année s’écoula.
Depuis des années, tous les dimanches après-midi, sitôt son café avalé, l’homme emmenait son chien en promenade du côté des puces de Saint-Ouen, et sa femme ne le revoyait que le soir. Il revenait souvent avec des vieilleries qui disparaissaient aussi vite qu’elles étaient apparues, car la femme les cassait malencontreusement, elle était tellement maladroite. Il finit par ne plus rien rapporter, et il ne lui faisait plus partager son enthousiasme pour des reliques pleines de poussières, mais il disparaissait toujours tout l’après-midi du dimanche. Elle en fut très contente.
Elle, par contre, passait moins de temps à faire ses courses et son ménage, mais elle disparaissait également des après-midi entiers. Elle avait minci et faisait davantage attention à ses toilettes, néanmoins son mari ne s’en aperçut pas, ou fit semblant de ne pas s’en apercevoir. Il continuait sa petite vie tranquille et ne s’occupait pas de la vie ni de l’emploi du temps de sa femme, pourvu qu’elle fit de même et qu’il eut son dîner prêt lorsqu’il rentrait le soir.
Un soir, cependant, il était déjà là lorsqu’elle rentra à la maison. Il fut furieux de devoir attendre qu’elle prépare le repas pour pouvoir passer à table et de manquer le début des informations à la télévision. Elle s’excusa : elle avait rendez-vous avec son dentiste, et il l’avait reçu en retard. Il lui demanda alors de s’arranger pour prendre ses rendez-vous suffisamment tôt dans l’après-midi pour que ce genre d’incident ne se reproduise pas. Elle lui dit qu’elle y ferait attention.
Le soir suivant ses copains n’étaient pas libres et comme il n’alla pas au bistrot, il rentra plus tôt que d’habitude. En montant chez lui, il entendit la porte du troisième claquer, et des pas précipités grimper les escaliers. Il ressentit une impression bizarre. Mais arrivé chez lui, sa femme était là à l’attendre et le repas était prêt.
Le temps passa.
Un jour, le mari était parti comme tous les dimanches se promener avec son chien ; la femme, s’ennuyant devant la télévision, décida de sortir. Arrivée devant la porte du troisième étage, elle crut reconnaître la voix de son mari, mais quand elle lui posa la question, le soir, il lui demanda si elle n’était pas souffrante. Pourtant, il sembla troublé ; cela intrigua la femme. Elle décida alors d’en avoir le cœur net et de le suivre à sa prochaine sortie dominicale.
Elle n’eut malheureusement pas le temps de mettre son plan à exécution car le lendemain, son mari rentra beaucoup plus tôt que d’habitude. Elle n’eut pas non plus le temps de sortir de l’appartement du grand jeune homme pour aller préparer le dîner de son mari, ni de refermer la porte au nez de celui-ci alors qu’il montait les escaliers et qu’elle était en train de quitter le logement du troisième en y laissant son chien pour être plus tranquille pour faire ses courses pour le repas. Par contre, son mari eut le temps de repousser la porte, d’entrer dans l’appartement du troisième, de suivre le couloir, de gagner la chambre, de voir que le jeune homme était encore au lit, et, surtout, de voir que le doberman était avec lui.
Il aurait supporté de se rendre compte que sa femme le trompait, de toute façon, il faisait la même chose avec le jeune homme tous les dimanches après-midi, il aurait également supporté que le jeune homme le trompe, mais ce qu’il ne supporta pas c’est de savoir que son chien le trompait avec le jeune homme. Il y avait un petit poignard marocain qui traînait sur une table basse non loin du lit à côté de plusieurs lettres ouvertes ; sa main plongea pour s’en emparer et d’un mouvement instinctif il trancha la gorge du jeune homme. Il trancha également celle de sa femme qui hurlait derrière lui car elle l’ennuyait avec ses cris.
Il remit le collier et la laisse à son chien et quitta l’appartement en claquant la porte.
Depuis on ne les a plus revus.
Si vous voyez dans le quartier ou même ailleurs, un doberman aux oreilles tombantes, à la queue non coupée et avec un collier étrangleur, accompagné d’un monsieur un peu rond avec l’œil triste et le cheveu rare, ce dernier sera peut-être le mari de la maîtresse de l’amant, en cavale avec son chien, amant de son amant et de l’amant de sa femme, alors surtout, n’hésitez pas, prévenez-moi, je m’occupe de son dossier….
x.l. |
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Il s’appelait Gérard ; son fils, Justin.
Je fis leur connaissance pendant mes vacances d’été, une année, au Maroc.
Gérard n’était pas très grand et était plutôt rond et chauve.
Justin n’avait que six ans, mais on pouvait déjà se rendre compte que, plus tard, il ne serait pas très grand, et qu’il serait plutôt rond ; et chauve.
Gérard était toujours souriant. Justin aussi. Mais cela ne me les rendait pas plus sympathiques pour autant.
Vous souvenez-vous de certaines nouvelles, obsessionnelles, de Ray Bradbury, situées géographiquement en Amérique du Sud, et dans lesquelles la beauté du squelette et l’envie de gommer toute graisse superflue sur le squelette revenaient de façon récurrente ? Ces nouvelles m’ont marquées et à cause d’elles j’ai toujours éprouvé un certain plaisir à regarder une ossature fine et un profond dégoût à voir qui que ce soit bâfrer de façon écœurante.
Gérard mangeait beaucoup. C’était d’ailleurs son principal centre d’intérêt ; et également sa plus grande angoisse en ce qui concernait l’appétit ou l’éventuel, bien qu’improbable, manque d’appétit de son fils : « Justin, tu ne manges pas ... qu’est-ce que tu as ? mange de la viande, mange des légumes, mange des gâteaux, fini ton assiette, prends des forces ... » et comme cela tous les jours, et trois fois par jour. Lorsque Justin nous rejoignait enfin à table, alors que nous avions commencé à déjeuner depuis longtemps, ses assiettes débordaient de spaghettis, de boulettes de viande, de sauce tomate et de gruyère râpé. Il avait à peine fini son assiettée qu’il repartait chercher du fromage, de la soupe, des gâteaux ... sous l’œil inquiet de son père qui trouvait toujours que Justin ne mangeait pas suffisamment : « Justin, tu ne manges pas ... qu’est-ce que tu as ? ... » ; ce que Justin n’arrivait pas à terminer était avalé par son père qui lui-même s’était octroyé des portions gigantesques. Nous partagions la même table qu’eux et regardions, effarés, les capacités de Justin à engloutir n’importe quoi. Nous avions même un peu peur qu’il soit malade à table ...
Gérard avait une cinquantaine d’années. Il avait divorcé d’avec la mère de Justin plusieurs années auparavant et ne pouvait profiter de son fils que pendant quelques week-ends par an ainsi que pendant les vacances. Il angoissait en permanence et avait peur que son fils s’ennuie, qu’il tombe malade, et qu’il soit moins heureux avec lui qu’avec sa mère. Il interrogeait donc continuellement le gamin et on entendait régulièrement « Justin, tu es heureux avec ton père, n’est-ce pas ? n’est-ce pas Justin que tu préfères être avec ton père qu’avec ta mère ? on s’amuse mieux entre hommes, hein mon Justin ? ».
Justin se laissait aimer et souriait toujours ...
Comme il avait environ six ans, il avait commencé à perdre quelques unes de ses dents de lait et son sourire en pâtissait. Il en pâtissait d’autant plus que Justin était grimacier et qu’il passait son temps à se raconter des histoires : il aimait particulièrement celle de "la belle au bois dormant" et quand il s’en racontait des passages, on avait davantage l’impression qu’il s’agissait d’un film de guerre que d’un dessin animé de Walt Disney ... Ses grimaces et son sourire me faisaient un peu peur.
Il était petit pour son âge, joufflu, un peu rougeaud, le cheveu ras et rare, et ses mains, petites et larges, avaient des doigts larges et très courts, surtout le pouce qui ressemblait à une petite spatule. Je n’aimais pas le regarder car il me répugnait, particulièrement quand il s’empiffrait.
A notre table, il y avait également deux petites filles, à peine plus âgées que lui, qui déjeunaient raisonnablement et plutôt peu que trop. Elles étaient adorables, bien élevées, fines et menues, et habillées de façon ravissante. J’ai toujours préféré les petites filles ... de toute façon.
Les mères des deux petites filles essayaient de temps en temps de prendre Gérard en aparté et de lui faire comprendre qu’il n’était pas nécessaire d’inciter Justin à manger autant que cela, que si cela continuait, soit Justin risquait d’être malade, soit il finirait par devenir un gros petit garçon ...
Gérard avait toujours une bonne raison pour expliquer et excuser l’appétit de son fils ; d’abord, Justin tenait de lui qui avait bon appétit, ensuite, ils faisaient tous les deux énormément de sport et il fallait que son fils ait des forces pour le tennis, la natation, les promenades ... et tout ce qu’il lui imposait tout au long de la journée.
Justin pendant ce temps-là continuait à se raconter "la belle au bois dormant", toujours avec force grimaces, en continuant de vider des assiettées de frites et de spaghettis.
Lorsque le gamin était attablé devant son assiette, il était hors de question de le voir quitter la table, sauf pour aller la remplir à nouveau ; une fois, par exemple, le gamin se rendit compte qu’il avait oublié de prendre une cuillère à soupe, et plutôt que de se lever de table, il me demanda d’aller lui en chercher une ... Il aurait fallu également que je l’aide à couper sa viande, car son père était trop occupé lui-même à vider ses assiettes, et nous, bien sûr, avec le peu que l’on mangeait, on avait tout le temps de les aider à remplir leurs assiettes ou à les vider en leur apportant ce qui leur manquait.
Plus Gérard et Justin mangeaient, moins je remplissais mes plats, moins je passais de temps à me nourrir, et plus je passais de temps à les regarder s’empiffrer, tout en écoutant Gérard dire à Justin : "Justin, tu n’as pas pris de viande ! il faut que tu manges de la viande, tu en as besoin ! Justin, mange de la viande, mange des légumes, mange du fromage, mange des gâteaux ..." ; j’en attrapais des indigestions.
Vous pourriez me demander pourquoi je ne changeais pas de table, mais les deux petites filles et leurs mères étaient tellement adorables qu’à cause d’elles, je restais.
Puis les vacances se sont terminées et chacun est rentré chez soi : mes petites amies à Bruxelles et Gérard et Justin en région Parisienne. J’avais eu plaisir à laisser mes coordonnées à mes petites amies belges, mais je ne le fis pas pour Gérard et son fils. Ils ne m’avaient intéressée pendant le temps de mes vacances qu’en ce qui concerne le côté ethnologique, mais je n’avais pas envie de revoir ce gros homme laid qui aimait de plus étaler ses soi-disant énormes possibilités financières.
Pourtant, j’ai eu un fantasme à leur égard : je les ai vus tels des ogres, entourés d’énormes monceaux de nourriture, et j’ai rêvé qu’à force de se forcer à manger et de forcer son fils à manger, Gérard pourrait bien mourir un jour de suralimentation dans son petit pavillon de banlieue et qu’à ce moment là, il risquait fort d’être mangé à son tour par son charmant bambin lorsque celui-ci aurait réussi à engloutir tout le reste.
x.l. |
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Lundi 13 novembre
Je m'appelle Karin et j'ai 7 ans. Papa travaille toute la journée et maman reste avec moi pour s'occuper de moi. Je ne vais pas à l'école. Je ne vais plus à l'école. Depuis que je suis tombée malade et que j'ai arrêté de marcher.
Maman dit que je suis très en avance pour mon âge. Je pense que c'est vrai. C'est elle qui m'a appris à lire et à écrire. Maman dit que j'écris très bien et m'encourage à écrire dans ce cahier que j'ai reçu avec toute une pile de livres pour mon anniversaire. J'ai eu 7 ans hier.
Vendredi 17 novembre
Je passe mes journées à lire ou à regarder la télévision assise sur ma chaise et je me rends compte qu'il est très difficile d'avoir tous les jours quelque chose à écrire dans son journal.
En fait, il ne m'arrive pas grand-chose de nouveau à raconter puisque je reste tout le temps sur ma chaise dans cette grande maison où je m'ennuie à mourir.
Dimanche 26 novembre
Grand-mère est venue déjeuner avec nous ce midi. Elle m'a demandé ce que je voulais commander au Père Noël cette année. Je sais bien que je n'ai que 7 ans mais cela fait au moins deux ans que je n'y crois plus au Père Noël ! Par contre, je n'ai pas voulu le lui dire, de peur de la peiner.
Mercredi 29 novembre
Grand-mère m'a apporté du joli papier à lettres dimanche dernier. Alors pour lui faire plaisir, j'ai écrit une lettre au Père Noël et je la lui donnerai à poster la prochaine fois qu'elle viendra nous voir. J'ai demandé à recevoir une poupée qui marche. Il y a plein de publicités pour les jeux et les jouets qui passent en ce moment à la télévision et ça m'a fait un peu envie ce genre de poupée, à moi qui ne peux plus marcher.
Samedi 2 décembre
Grand-mère est passée ce midi et je lui ai donné ma lettre. Elle était toute contente que j'ai utilisé son papier à lettres.
Lundi 4 décembre
Ce journal ne me sert à rien. Je n'ai jamais rien à y raconter.
Mercredi 20 décembre
Cela fait plus de deux semaines que je n'ai pas ouvert ce cahier ni écrit dedans. J'ai envie de le déchirer et de le jeter !
Vendredi 22 décembre
Noël est dans deux jours.
Lundi 25 décembre
Ma poupée est superbe. Elle est grande, blonde, avec de jolis yeux bleus. Elle marche aussi bien que moi avant ma maladie et en plus, elle parle.
Je l'ai appelée Nirka.
Vendredi 5 janvier
Je ne sais pas où ma grand-mère a trouvé cette poupée, mais il se passe de drôles de choses avec elle, des trucs que j'ai du mal à expliquer.
Dimanche 7 janvier
Quand ma poupée parle, elle ne dit pas bêtement "papa" ou "maman" comme toutes ces poupées idiotes, mais elle me parle, elle me parle vraiment !
Mercredi 10 janvier
Grand-mère est passée tout à l'heure et je lui ai demandé si elle savait où le Père Noël avait trouvé cette poupée. Elle m'a répondu n'en rien savoir, que ça n'était pas elle qui avait choisi ma poupée, mais qu'elle la trouvait très belle.
Samedi 13 janvier
En fait, ma poupée me fait peur. Elle me raconte des choses qui me déplaisent, des choses sur papa et maman que je préfèrerais ignorer. C'est comme si elle les détestait et qu'elle leur en voulait des conséquences de ma maladie.
Jeudi 18 janvier
Je me demande si Nirka n'a pas raison …
Samedi 24 février
Nirka est la meilleure amie que j'ai jamais eue. Je sais que ma mère la déteste.
Lundi 24 décembre
Le temps a passé, près d'un an s'est écoulé depuis la dernière fois que j'ai ouvert ce journal.
Ce soir, c'est à nouveau Noël.
Bizarrement, ma poupée a arrêté de marcher ce matin. Mon père a essayé de changer les piles, mais il n'a pas réussi à découvrir la trappe d'accès.
Je ne sais pas si c'est l'idée de fêter Noël qui me fait me sentir comme ça, mais je suis en ébullition et j'ai comme des picotements dans tout le corps.
Mardi 25 décembre
Papa, grand-mère, mon journal ! il s'est passé un miracle hier soir !!
Alors qu'elle descendait du premier étage, ma mère a trébuché sur Nirka qui était posée sur une marche et est tombée. Elle est restée là, immobile, en bas de l'escalier, la tête tournée bizarrement, les yeux fixes, grand ouverts et un peu en tas, comme une poupée de chiffon. J'ai alors eu très peur et je me suis précipitée ! Mon père me regardait, les yeux écarquillés et plein de larmes : "ma fille marche ! ma fille marche !". C'est alors que j'ai réalisé que j'étais debout.
J'ai posé ma poupée dans un coin et ce matin, quand j'ai voulu la prendre dans mes bras, je n'ai pas réussi à la retrouver, c'est comme si elle avait disparu.
C'est drôle, avec l'accident qui est arrivé à ma mère hier soir, ni papa ni ma grand-mère n'ont pensé à m'offrir de cadeau de Noël ... mais ça ne me manque pas.
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Les feux de la Saint-Jean
Nous nous connaissons depuis toujours. Il s'appelle Jean et c'est mon promis. Je m'appelle Jeanne et je suis sa promise. Cet été, juste après la Saint-Jean, nous nous marierons.
Comme tous les étés, une grande fête va avoir lieu dans notre village. Dès le 1er juin, nous apportons tous les jours qui, une bûche, qui, un fagot, qui, une brindille et à force, le tas de bois grandit et monte très haut. Le 24 au soir, on dresse une grande tablée, chacun apporte sa provende et la partage avec ses voisins. A la nuit tombée on allume le bûcher et on danse et chante tout autour et les plus vaillants jouent à sauter par dessus le feu. Certains se sont retrouvés avec leur culotte roussie, à force de jouer avec le feu, et bien on se brûle.
Mon Jean est le plus grand et le plus agile, c'est celui qui saute le plus haut.
Son meilleur ami, le Baptiste, est le plus petit, le plus fort et le plus râblé. C'est lui aussi qui l'an passé en sautant par-dessus le feu s'est retrouvé les culottes brûlées et le cul à l'air. Tout le monde riait de le voir courir se cacher.
Jean, Baptiste et moi avons grandi ensemble. Je n'aurais pas été promise à Jean, peut être que j'aurais fini par épouser le Baptiste. J'ai toujours pensé qu'il m'aimait en secret.
Vous avez le même âge tous les deux et vous avez été élevé par le même couple de vieux. On n'a jamais su d'où vous veniez. On sait juste que vous avez été déposé dans la même couverture, le même soir, sous le porche de l'église du village. Peut-être êtes-vous frères, peut-être pas, vous êtes si semblables et en même temps si différents. Jean et Baptiste, comme les deux visages de Janus.
Moi, la Jeanne, je suis la dernière enfant d'une fratrie de 8, et je suis la seule fille. On m'a appelée Jeanne, parce que je suis née le 24 juin. Et vous deux, Jean et Baptiste, parce que c'est le 24 juin que vous avez été trouvés. Vous êtes mes frères de cœur.
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Jeanne aurait dû m'être promise. C'est moi qui l'aime le plus. Mais c'est Jean qui va la marier. Cette année. Jean ne serait pas mon frère depuis toujours, je le haïrais pour cela !
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Jeanne est ma promise. Je l'aime depuis toujours. Baptiste est mon frère. S'il le fallait, je mourrais pour eux !
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Baptiste m'inquiète. Il est encore plus sombre que d'habitude. Qu'est-ce qu'il est en train de ruminer ? Est-ce la date de notre mariage qui se rapproche qui lui assombrit l'humeur ?
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Baptiste a demandé à me parler ! on doit se voir tout à l'heure, avant l'heure du coucher ! Derrière l'église m'a-t-il dit. Quel drôle de lieu de rendez-vous ! Il m'a dit que c'était très important et que ça concernait Jean ! qu'il fallait absolument qu'on se voit ce soir ! demain c'est le 24 juin ! notre anniversaire à tous les trois ! Je voudrais bien savoir ce que Baptiste a de si important à me dire qui ne puisse attendre demain !
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Pourquoi m'a-t-il fait ça !! si jamais Jean l'apprend, il est capable de le tuer ! mais il l'apprendra forcément ! comment pourrais-je le lui cacher ! moi qui croyais que Baptiste m'aimait !! Ce soir c'est la fête, je ne dois rien dire, pour ne pas gâcher le plaisir de nous tous, enfin, celui des autres, car je n'ai pas vraiment plus le cœur ni à rire ni à danser !
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Pourquoi n'ai-je rien dit à Jean ? il serait peut être encore en vie ce soir. Baptiste serait mort quand même, mais mon promis serait encore de ce monde et je n'aurais pas le cœur en cendres.
Lorsque Jean est venu me chercher pour aller à la fête, il avait l'air étrange, un peu triste, et m'a demandé où se trouvait Baptiste. Je ne le savais pas et le lui ai dit. Il m'a alors lancé un regard de ses grands yeux clairs, comme s'il se doutait de quelque chose ou qu'il doutait de moi !
Baptiste était déjà devant le bûcher. Et quand le feu y a été mis et que les flammes ont jailli bien haut, Baptiste a défié Jean ! qu'il sauterait plus haut et plus loin que lui, qu'il était le meilleur et que c'était lui qui aurait dû me marier.
Et ils ont passé la nuit à sauter, sauter, et ressauter par dessus les flammes. Jusqu'au moment où ils ont sauté en même temps. Et à chaque fois qu'ils se croisaient ils essayaient d'atteindre l'autre, en lui assénant des coups. Je ne sais pas lequel a fini par s'accrocher à l'autre, mais ils sont tombés tous les deux, en plein milieu du bûcher et les bûches se sont effondrées sous leur poids !
Tout le village s'est précipité avec des seaux et des bassines, mais le feu a été éteint trop tard, mon promis et son frère n'ont pas pu être sauvés ! on les a retrouvés dans les bras l'un de l'autre, comme s'ils ne faisaient plus qu'un.
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C'est aujourd'hui la Saint-Jean, un an s'est écoulé depuis la mort de mon promis et de son frère ! mon petit Pierre a 3 mois. Il a la tignasse noire, drue et bouclée du Baptiste mais il a aussi les grands yeux clairs de mon Jean.
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Blog mis à jour le 08/01/2009 à 10:00:33
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