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Le Poète a libéré de sa Mémoire
Toute une Pléiade de Mots cachés.
Tout au fond de son Regard
Dansaient des Vagues d'Humilité.
Solitaire, là, dans son Territoire
Il vivait de ses longs Silences.
Par les Murmures de l'Autre en Miroir
Il goûtait ses Trésors en Abondance.
Sa Vie, dans ses Jours de Soleil
L'auréolait d'un Bonheur sans Nuages,
Dès lors que sa Main prenait l'Eveil
Grandissaient en Lui, Force et Courage.
Dans ses Yeux mouillés d'Amertume
Les Plaintes de son Ame jouaient le Langage
D'une Nostalgie dévorante, et sous sa Plume
Il déversait l'Encre de toute sa Rage !
Au Final de mille Feuilles noircies
Il sortait de son fol Isolement.
Mêlé à la Foule, se grisait de Voix, de Bruits
"Volait" pour Lui, Mots et Histoires dans ce Fourmillement.
Gorgé dans l'Ame de toute cette Richesse
Il rentrait vers sa Tour, seul et sauvage.
Il savait que sa Plume vibrerait d'Hardiesse
Et se déshabillerait à nouveau sur les Pages.
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Impression : Extraordinaire
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J’ai recommencé à écrire, et mes yeux à ouvrir
J’ai aussi commencé peu à peu à comprendre
Ce que j’ai trop longtemps refusé d’entendre
"Dans une vie... il y a plusieurs chemins à suivre"
Dans un chemin inconnu je me suis aventurée
A la recherche d’un peu plus de bonheur sans doute
A la fois consciente et ignorante des dangers
Passionnément, j’ai quand même poursuivi cette route
Puis je me suis arrêtée au milieu du parcours
Soudain éblouie par les étoiles dans le ciel
Et j’y ai vu parmi toutes une petite merveille
Qui allait changer ma vision de l’amour
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Impression : Extraordinaire
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L'automne dépose des fleurs que personne ne voit
Aux creux des taillis, des haies, des sous-bois.
J'ai vu renaître la coquelycine, pousser des noisellicots
Dans les champs de blé après un trop court repos
Où tournaient, indécis, les busards Saint-Martin
Aux longues ailes d'argent dans le souffle du matin.
L'automne aux fleurs invisibles, sans tempérance, me ressemble,
Ses pervenches et ses pétales de kiwais qu'il me rassemble,
Je les cueille et les dépose dans mon grand panier d'osier
Où ces fleurs odorantes mais invisibles se font herbier,
Jardins ou forêts au creux de ces petits bouts de bois
D'où s'élèvent des chants écrits pour nos deux voix.
L'automne jette sous tes pas des parterres de résédas
Dans la tiède rosée où nous marchons bras-à-bras ...
Le ciel dessine un grand rond de lumière, à mi-mer, à mi-bois
Dans notre clairière où, déjà, fume la cheminée de "Chrisalina"
Ces fleurs d'automne auxquelles personne ne croit,
Toi seule peut les respirer car je les ai fait pousser pour Toi ...
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Quand, trompant de ma vie, la langueur obsédante,
Vous passiez, dans mes nuits, de noir et blanc ornée,
J'ai baisé du regard vos formes en tout charmantes,
Maltraitant de mes yeux la fragile cornée..... |
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