Les pluies de la veille n’avaient fait qu’accentuer les énormes nids-de-poule que la camionnette dans laquelle nous nous trouvions devait péniblement surmonter alors que nous nous rapprochions du village où vit Shahadeh, situé dans les faubourgs de Jénine, en Cisjordanie. Il était évident, au simple coup d’oeil à Shahadeh, que la prise de conscience du retour à la maison était suspendue sur sa tête comme la menace d’un nuage sombre. Chaque nouveau soubresaut de la camionnette dans les trous gorgés d’eau signifiait pour lui et pour moi le retour à la maison, un retour à la vie et à l’existence dévastée qui était sienne quatre mois en arrière, avant son séjour aux Etats-Unis pour y recevoir une prothèse de la jambe qu’une bombe israélienne lui avait arraché 16 mois précédemment. Périodiquement, il me jetait un regard furtif, comme pour me dire que je pourrais peut-être le garder, qu’il pourrait peut-être retourner avec moi dans notre maison de Phoenix, en Arizona, où il venait de passer les trois derniers mois dans la paix et la tranquillité. Mais tout ce que je pouvais faire était de passer mon bras autour de lui pour le consoler un peu et lui faire comprendre que j’étais toujours là, pour le moment.
L’émotion de voir les parents de Shahadeh et de le leur ramener sans encombre, fut de courte durée. Leurs visages souriants pendant que nous passions de l’autre côté du cantonnement des soldats israéliens avec ses barbelés, ses portes d’acier et les cabines du check-point de Jalameh, changèrent quand ils virent Shahadeh assis dans la camionnette, immobile, avec seulement des larmes coulant de son visage. Ses larmes n’étaient pas de joie, mais au contraire les larmes d’un enfant qui retourne à une vie de souffrance et d’oppression. Je voulais m’excuser auprès d’eux mais qu’aurais-je pu dire ? "Je suis désolée, mais Shahadeh n’est pas heureux de rentrer à la maison. Comprenez que ce n’est pas à cause de vous, ni même de nous ou de moi. C’est Israël. C’est la misère qu’ils vous ont infligé".
Mais je restai là assise, silencieuse à regarder Shahadeh dont les grands yeux magnifiques se remplissaient de larmes à la pensée du futur qui l’attendait.
L’atmosphère dans la camionnette devenait étouffante et insupportable, comme si se reflétaient mes propres sentiments de désespoir à la pensée que je renvoyais Shahadeh à son existence de douleur et de mépris. J’ouvris la fenêtre dans l’espoir de respirer, malgré la fraîcheur moite des jours de pluie. Mais la vitre ouverte n’apportait que les odeurs de gazole mélangées à la puanteur des eaux usées provenant d’un système d’égout de plus en plus malmené par les chars israéliens qui délibérément écrasent le sol sur leur passage, laissant partout leur empreinte destructrice.
Les rivières de sang des moutons abattus nous entouraient en ce premier jour de l’Aïd Al Adha. A l’intérieur de la camionnette, Shahadeh pleurait en silence. A l’extérieur de la camionnette, le beau paysage de Jénine montrait les signes des viols subis par une armée abusive et criminelle. La combinaison seulement composait mes sentiments de culpabilité et de douleur à devoir abandonner Shahadeh, sa famille et les Palestiniens. Alors que nous nous rapprochions de sa maison, il semblait avoir pratiquement atteint un état catatonique (du grec kata, "en-dessous" et tonos, "tension", ndt).
Rana El-Khatib Les pluies de la veille n’avaient fait qu’accentuer les énormes nids-de-poule que la camionnette dans laquelle nous nous trouvions devait péniblement surmonter alors que nous nous ra bon,rentrer,soi
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