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Poème

28/12/2007

Oeuvre Originale
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Aux innocents de la terre



Aux indiens qui furent massacrés jadis dans leur propre terre
Aux noirs réduits en esclavage et fouettés jusqu’à la mort
Aux peuples dévalisés pour l’or noir ou un bout de terre
A tous les innocents, la terre dit : vous n’êtes pas mort.

Vos âmes que les cruels ont prix sauvagement dans leur piège
Leur voix ancestrale bruit encore dans les conques de la mer
Le soleil, l’air, le ciel, les forêts, les pluies et l’eau de neige
Se souviennent et pleurent votre vie volée qui leur est cher

La terre qui eut témoin du morne silence de votre départ
La mer qui avait bercé vos âmes tendrement sur les flots
Le ciel et les étoiles qui ont vu votre malheureuse histoire
S’engloutissent tous à ces mauvais souvenirs en sanglots

Les hommes parlent de vous à travers l’art et les chants
Les innocents meurent encore dont la terre eut honte
Et les bourreaux de l’humanité sont assoiffés de sang
Ainsi ils sont plus forts. Quand auront-ils leur compte ?